Noch hatte das Licht keinen Namen. Es lag im Schoß des goldenen Drachen, verborgen zwischen den Windungen seines schlafenden Körpers. Eine Wärme ohne Flamme. Ein Glimmen, das niemand sah.

Dann ging ein Zittern durch die Dunkelheit. Der Drache öffnete weder die Augen noch die Flügel. Nur sein Atem wurde tiefer, und dort, wo er die Stille berührte, brach die erste Flamme hervor.

Rot drängte ins Gold. Glut sammelte sich, zerfiel und fand neue Bahnen. Was lange geruht hatte, begann sich zu regen. Der Drache hielt es noch einen Augenblick in seinem Schoß, bevor es sich löste.

Vielleicht trägt jedes Leuchten eine Erinnerung an diesen Anfang: an die Wärme im Verborgenen, an den ersten Riss im Dunkel — und an das Wesen, das weiterträumte, während aus seiner Glut eine Welt entstand.