Kalenderblatt vom 30. Januar
„Vielleicht fällt der Schleier heute“
„Maybe  the truth is unveiled today“
„Quizás la verdad va a develarse hoy“

Acryl, Acrylpaste auf Acrylpapier ca. 21 x 15 cm

Dieses Bild ist kein Objekt der Betrachtung, sondern ein Zustand, den man betritt. „Vielleicht fällt der Schleier heute“ liest sich nicht wie ein Titel, sondern wie ein innerer Gedanke, flüchtig, zögernd, und doch von einer leisen Unausweichlichkeit getragen. Die dunkle, beinahe mineralische Grundfläche wirkt wie verdichtete Zeit. Schicht um Schicht haben sich Erfahrungen, Schutzmechanismen und Erinnerungen abgelagert. Nichts ist hier zufällig, nichts ornamental. Die Oberfläche spricht von Widerstand, Dauer und innerer Standfestigkeit.

Aus diesem Gewicht heraus bricht das Gelb hervor. Nicht als sanfte Aufhellung, sondern als gerichteter Lichtstrom, der den Raum durchdringt. Dieses Gelb ist Erkenntnis in Bewegung – kein Versprechen, sondern ein Geschehen. Es wirkt, als würde der Schleier nicht fallen, sondern porös werden, als dürfte Wahrheit eintreten, ohne zu verletzen. Das Licht offenbart nicht alles auf einmal. Es erlaubt Nähe, ohne zu überfordern. Ein Moment von Klarheit, der sich langsam ausdehnt.

Und dann das Rot. Ein präziser, entschlossener Akzent. Kein Ausbruch, ein Schnitt. Rot markiert hier den Übergang vom Erkennen zum Handeln. Es ist der Punkt, an dem innere Einsicht nicht länger abstrakt bleibt. Ein Bekenntnis zur Bewegung. Ein stilles Ja zur Konsequenz. Dieses Rot ist nicht laut, aber unumkehrbar.

Das Bild lebt aus der Spannung zwischen Gegensätzen: Dunkel und Licht, Last und Öffnung, Zögern und Entschluss. Es fordert nichts ein, es drängt nicht. Und gerade darin entfaltet es seine Sogkraft. „Vielleicht fällt der Schleier heute“ ist keine Behauptung, sondern eine Bereitschaft. Die Bereitschaft, hinzusehen. Die Bereitschaft, sich berühren zu lassen. Die Bereitschaft, Wahrheit nicht länger auf Abstand zu halten. Dieses Werk erklärt Transformation nicht,  es lässt sie geschehen.

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Kalenderblatt vom 29. Januar
„Notfalls werde ich für immer warten“
„I’ll be waiting  for ever, if need be“
„En caso necesario voy a esperar por siempre“

Acryl, Acrylpaste auf Acrylpapier ca. 15 x 21 cm

Dieses Bild trägt den Satz „Notfalls werde ich für immer warten“ nicht wie einen Titel, sondern wie ein Gelübde. Es ist eine stille Entscheidung, die aus einer Tiefe kommt, die nicht mehr diskutiert, nicht mehr verhandelt, nicht mehr überzeugt werden muss. Die Komposition wirkt wie ein innerer Raum, in dem drei Kräfte nebeneinander stehen: links das erdige, dunklere Gold, schwer und archaisch wie Erinnerung; in der Mitte das glühende Orange, wie ein vertikaler Fluss aus Hitze, Sehnsucht und Lebensenergie; rechts das warme, strukturierte Braun-Gold, trockener, reifer, wie die Haut der Zeit. Diese drei Felder erzählen von verschiedenen Zuständen desselben Herzens: Vergangenheit, brennende Gegenwart und das ruhige „Danach“, in dem man nicht mehr rennt, sondern bleibt.

Im Zentrum liegt diese helle, querformatige Fläche, wie ein Streifen Licht, wie eine Pause im Sturm, wie ein schmaler Korridor zwischen den Welten. Er wirkt beinahe wie eine versiegelte Botschaft: etwas, das gesagt wurde, aber nicht laut. Etwas, das man nicht erklären kann und auch nicht mehr erklären will. Diese Mitte ist die Schwelle, an der das Bild seine eigentliche Spannung aufbaut: Das Vertikale drängt nach oben und unten, wie ein inneres Brennen, während das Horizontale beruhigt, hält, stabilisiert. Genau hier entsteht das Gefühl von Warten, nicht als Stillstand, sondern als Standhaftigkeit. Nicht als Passivität, sondern als Treue zur eigenen Wahrheit.

Die Acrylpaste ist dabei mehr als Material: Sie ist Widerstand, Kruste, Gelände. Sie macht sichtbar, dass dieses Warten nicht leicht ist. Dass es Reibung gibt. Schichten. Verletzungen. Und trotzdem leuchtet alles, selbst die dunkleren Partien tragen Gold in sich. Als wollte das Bild sagen: Auch in dem, was schwer war, lag immer ein Funken Würde. Auch in dem, was dich aufgehalten hat, steckt eine Kraft, die dich geformt hat. Die Oberfläche wirkt wie gelebte Zeit: nicht glatt, nicht geschniegelt, nicht gefällig, sondern wahr. Und genau deshalb so überzeugend.

„Notfalls werde ich für immer warten“ klingt wie eine Grenze, die man zieht, aber nicht gegen andere, sondern für sich selbst. Es ist der Satz eines Menschen, der aufgehört hat, sich zu verbiegen. Der lieber allein in seiner Klarheit steht, als sich in falscher Nähe zu verlieren. Dieses Bild ist ein Manifest für das lange Durchhalten, für die unverhandelbare Sehnsucht, die nicht kapituliert, nur weil sie nicht sofort erfüllt wird. Und gleichzeitig schwingt darin eine paradoxe Sanftheit: Denn wer wirklich „für immer warten“ kann, wartet nicht mehr aus Mangel, sondern aus innerer Fülle. Aus dem Wissen heraus: Ich muss nicht jagen. Ich darf sein. Ich darf bleiben. Ich darf vertrauen.

So gesehen ist dieses Werk kein Drama, es ist eine stille Macht. Ein Leuchten aus Schichten, ein Feuer, das nicht zerstört, sondern klärt. Es ist die Bild gewordene Haltung eines Menschen, der sich selbst nicht mehr verlässt. Und wenn man lange genug hinsieht, spürt man: Dieses Warten ist nicht leer. Es ist geladen. Es ist ein Raum, in dem etwas Größeres heranwächst. Ein Versprechen an das Leben, das lautet: Ich bin bereit. Ich bin geduldig. Und ich gehe nicht weg.