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Der alte Fährmann behauptete, dass die Insel nur jenen erscheine, die etwas hinter sich lassen wollten. Niemand wusste genau, wo sie lag. Manche sagten, sie treibe wie ein dunkler Schatten durch das Meer. Andere behaupteten, sie existiere nur zwischen zwei Gedanken, dort, wo die Nacht bereits begonnen hat, der Morgen aber noch nicht geboren wurde.

An jenem Abend stand ein Wanderer am Ufer eines schwarzen Wassers, das aussah, als hätte jemand flüssige Tinte mit Gold vermischt. Über ihm spannte sich ein Himmel aus glühendem Ocker, schwer wie eine uralte Erinnerung. Das Meer war unruhig, doch seltsam still zugleich. Keine Möwen schrien. Kein Wind bewegte die Luft. Nur das ferne Knarren eines kleinen Bootes war zu hören.

Der Fährmann trat aus dem Schatten hervor. Sein Mantel war vom Salz des Meeres ausgeblichen, und seine Augen wirkten, als hätten sie bereits zu viele Abschiede gesehen. „Willst du wirklich hinüber?“ fragte er leise.

Der Wanderer nickte.

„Dann musst du den Preis bezahlen.“

„Ich habe kein Gold bei mir.“

Der alte Mann lächelte traurig. „Gold interessiert die Insel nicht. Sie verlangt etwas anderes.“

Das Boot glitt hinaus auf das dunkle Wasser. Unter ihnen schimmerte das Meer in geheimnisvollen Blau- und Silbertönen, als würden versunkene Sterne unter der Oberfläche schlafen. Lange sagte niemand ein Wort. Der Wanderer spürte nur, wie die Welt hinter ihm langsam verschwand, die Häuser, die Stimmen, die Enttäuschungen, die Erinnerungen an verlorene Jahre. Alles wurde kleiner und kleiner, bis es nur noch ein Schatten am Horizont war.

Mitten auf dem Wasser blieb der Fährmann stehen. „Nun ist es Zeit“, sagte er. „Die Insel erscheint nur denen, die bereit sind, ihre schwerste Last loszulassen.“

Der Wanderer schwieg. Dann griff er langsam in seinen Mantel und zog ein kleines Bündel hervor. Darin lagen alte Briefe, zerbrochene Hoffnungen und die Namen der Menschen, die ihn einst verraten hatten. Jahrelang hatte er sie wie einen Schatz bewahrt, ohne zu merken, dass sie ihn immer tiefer in die Dunkelheit zogen.

Einer nach dem anderen ließ er die Briefe ins Meer fallen. Das Wasser verschluckte sie lautlos. Und plötzlich begann sich der Horizont zu verändern.

Aus dem goldenen Dunst erhob sich eine Insel. Dunkel und leuchtend zugleich. Ihre Küsten glänzten wie schwarzes Gestein im Sonnenfeuer, und über ihren Bergen lag ein Licht, das nicht von dieser Welt zu stammen schien.

Der Fährmann nickte zufrieden. „Jetzt kannst du sie sehen.“

Als das Boot anlegte, spürte der Wanderer etwas, das er seit Jahren vergessen hatte: Leichtigkeit. Die Insel war kein Ort für Reichtum oder Macht. Sie war ein Ort für Menschen, die den Mut gefunden hatten, sich selbst nicht länger gefangen zu halten.

Der alte Mann löste das Boot wieder vom Ufer. „Wirst du zurückkommen?“ rief der Wanderer.

Der Fährmann blickte ihn an, und seine Augen glänzten wie das dunkle Meer unter dem goldenen Himmel.

„Wer die Insel wirklich erreicht, hat keinen Grund mehr zurückzukehren.“