„Das verflixte siebente Bild“ wirkt wie ein Moment, der sich dem Zugriff entzieht, ein Bild über das Ringen mit dem Eigenwillen des Kreativen, über jene Schwelle, an der Technik, Wille und Erwartung versagen und etwas Eigenständiges das Kommando übernimmt. Die Landschaft ist nur vordergründig eine Landschaft. In Wahrheit sehen wir einen inneren Zustand, eine Phase der Verdichtung, des Zweifelns, des tastenden Voranschreitens.

Die wässrig verlaufenden Braun- und Ockertöne wirken wie Gedanken, die sich nicht mehr klar trennen lassen. Sie stoßen aneinander, vermischen sich, kippen ins Unkontrollierbare. Das Gelb glüht wie Hoffnung, wie ein plötzliches Aufleuchten von Sinn, doch es bleibt fragmentarisch, eingewoben in ein Geflecht aus Erde, Rauch und Erinnerung. Nichts ist hier stabil, nichts endgültig. Alles ist Übergang.

Der Himmel, kühl und zurückhaltend, scheint Distanz zu schaffen, als würde er sagen: Du darfst schauen, aber nicht festhalten. Und dann diese kleinen geometrischen Zeichen links oben: Fremdkörper, Störungen, Denkmarken. Sie erinnern an Versuche, Ordnung zu schaffen, an konzeptuelle Eingriffe, die der Intuition gegenüberstehen. Gerade dadurch verstärken sie die Spannung: Ratio gegen Fluss, Kontrolle gegen Hingabe.

Der Titel ist kein Zufall. Das „verflixte siebente Bild“ ist das Bild, das sich sperrt. Das Bild, das nicht gefallen will. Das Bild, das den Künstler zwingt, ehrlich zu werden oder loszulassen. Und genau darin liegt seine Kraft. Es ist nicht dekorativ, es ist wahr. Es erzählt von der Grenze zwischen Können und Geschehenlassen, zwischen Absicht und Ergebnis.

Dieses Werk spricht leise, aber eindringlich. Es verlangt kein Gefallen, sondern Präsenz. Wer sich darauf einlässt, erkennt: Manche Bilder sind nicht dazu da, geliebt zu werden, sondern um etwas in Bewegung zu bringen.