Vielleicht ist eine Blüte niemals nur eine Blüte.
Sie trägt etwas in sich, das älter ist als ihre Farbe. Hitze, Licht, eine Erinnerung an das Feuer. Das Rot breitet sich aus, als hätte es seine Form vergessen. Orange und Gelb drängen hervor, verbrennen die Konturen, während die Blüte am Rand dieses Geschehens noch einmal versucht, Gestalt zu werden.

Doch nichts bleibt still. Die Blume wird Feuer, das Feuer wird Farbe, die Farbe wird Bewegung.

Vielleicht liegt gerade darin ihre Schönheit: nicht im vollkommenen Augenblick des Blühens, sondern in jenem Moment, in dem die Form beginnt, sich selbst zu verlieren.

Die Blüte erinnert sich an das Feuer, aus dem sie gekommen ist.