Friedhelm war kein gewöhnlicher Mann. Niemand wusste mehr genau, wie alt er war. Manche behaupteten, er sei älter als die Stadt selbst, andere meinten, er sei erst gestern entstanden, aus einem vergessenen Gedanken, der sich geweigert hatte zu verschwinden. Die Wahrheit lag vermutlich irgendwo dazwischen.

Seit vielen Jahren lebte Friedhelm in einem gewaltigen Haus ohne Fenster. Die Mauern bestanden aus Erinnerungen, Gewohnheiten und den vielen kleinen Sätzen, die Menschen sich selbst erzählen: „Dafür bin ich zu alt.“ „Das macht man nicht.“ „Es hat doch keinen Sinn.“ Mit der Zeit waren diese Sätze hart geworden wie Stein und dunkel wie Kohle.

Eines Morgens geschah jedoch etwas Seltsames.

Mitten in der schwarzen Wand seines Zimmers erschien ein schmaler, schimmernder Riss. Zunächst war er kaum größer als ein Haar. Doch je länger Friedhelm hinsah, desto heller begann er zu leuchten. Es war kein gewöhnliches Licht. Es glitzerte in tausend Farben, als hätte jemand einen Regenbogen zermahlen und den Staub in die Dunkelheit gestreut.

Friedhelm trat näher.

„Wer bist du?“, fragte er.

„Ich bin der Ausgang“, antwortete der Riss.

„Der Ausgang wovon?“

„Von allem, was du für unveränderlich hältst.“

Friedhelm kratzte sich am Kopf. Er war kein Freund großer Abenteuer. Abenteuer führten oft zu Blasen an den Füßen, Verwirrung im Herzen und neuen Fragen. Doch das Licht funkelte so verführerisch, dass er schließlich beschloss, hindurchzugehen.

Kaum hatte er den schmalen Spalt berührt, öffnete sich die dunkle Wand wie ein Vorhang.

Dahinter lag eine Landschaft aus lebendigen Schatten. Die Felsen bestanden aus erstarrten Sorgen, die nun langsam zu schmelzen begannen. Zwischen ihnen wuchsen silberne Pflanzen, deren Blätter aus ungelebten Möglichkeiten geformt waren. Überall summten Gedanken, die niemals gedacht worden waren, und Träume schwebten wie bunte Vögel durch die Luft.

Friedhelm wanderte stundenlang durch dieses fremde Land.

Er begegnete einem König ohne Krone, der seine Macht gegen Neugier eingetauscht hatte. Er traf eine alte Frau, die Erinnerungen sammelte und daraus Sterne formte. Und er fand einen Fluss, dessen Wasser aus all den Entscheidungen bestand, die Menschen nie getroffen hatten.

Je weiter Friedhelm ging, desto leichter wurde er.

Die schweren Mäntel aus Zweifel fielen von seinen Schultern. Die rostigen Schlüssel seiner Ängste verschwanden in den Taschen der Vergangenheit. Selbst seine Schritte klangen plötzlich anders, nicht mehr wie das Schleifen alter Gewissheiten, sondern wie die ersten Töne eines unbekannten Liedes.

Als die Sonne dieses seltsamen Landes unterging, setzte sich Friedhelm auf einen schwarzen Hügel und blickte zurück.

Dort, wo einst die dunkle Mauer gestanden hatte, war nun nur noch ein schimmernder Lichtstreifen zu sehen.

Da begriff er etwas.

Der Ausgang war niemals in der Wand gewesen.

Der Ausgang hatte immer in ihm selbst gelegen.

Die Mauer war lediglich die Geschichte gewesen, die er sich über sein Leben erzählt hatte.

Als Friedhelm schließlich zurückkehrte, bemerkten die Menschen sofort, dass etwas anders war. Seine Haare waren dieselben, seine Kleidung ebenfalls. Doch in seinen Augen tanzte nun ein Licht, das vorher nicht dort gewesen war.

„Wo warst du?“, fragten sie.

Friedhelm lächelte.

„Ich hatte Ausgang“, sagte er. „Aus meiner eigenen Gefangenschaft.“

Und wann immer später jemand glaubte, festzustecken, zeigte Friedhelm auf einen unscheinbaren glitzernden Riss im Dunkel und sagte:

„Dort beginnt die Freiheit. Nicht hinter der Mauer. Sondern hinter dem Glauben, dass sie unüberwindbar ist.“