Im Weiß beginnt eine Bewegung. Grau sammelt sich, verästelt sich, findet für einen Augenblick Halt. An seinen Rändern blüht Gelb auf, durchlässig und warm. Es dringt in die dunklen Gebilde ein, als würde dort etwas zu keimen beginnen.

Der Blick folgt diesen Spuren. Er gerät in Engstellen, verliert sich in Verzweigungen und tritt wieder ins Offene. Landschaft entsteht während des Sehens. Ihre Entfernungen bleiben ungewiss: Ein Gebirge kann so nah sein wie eine Flechte auf einem Stein.

Zwei kleine rote Stellen halten die Wärme im Bild. Um sie herum atmet das Papier. Vieles bleibt unberührt, und gerade dort setzt sich die Bewegung fort.

Vielleicht schlägt das Licht auf diese Weise Wurzeln: indem es sich dem Dunklen anvertraut.