Noch hatte das Licht keinen Namen. Es lag im Schoß des goldenen Drachen, verborgen zwischen den Windungen seines schlafenden Körpers. Eine Wärme ohne Flamme. Ein Glimmen, das niemand sah.

Dann ging ein Zittern durch die Dunkelheit. Der Drache öffnete weder die Augen noch die Flügel. Nur sein Atem wurde tiefer, und dort, wo er die Stille berührte, brach die erste Flamme hervor.

Rot drängte ins Gold. Glut sammelte sich, zerfiel und fand neue Bahnen. Was lange geruht hatte, begann sich zu regen. Der Drache hielt es noch einen Augenblick in seinem Schoß, bevor es sich löste.

Vielleicht trägt jedes Leuchten eine Erinnerung an diesen Anfang: an die Wärme im Verborgenen, an den ersten Riss im Dunkel — und an das Wesen, das weiterträumte, während aus seiner Glut eine Welt entstand.

Noch hat die Welt keinen Namen.
Ein Schimmer zieht durch das Offene, beschreibt einen Bogen,
als suche er einen Ort zum Bleiben.

Um eine verborgene Mitte beginnt sich Bewegung zu sammeln.
Eine Bahn berührt die andere. Für einen Augenblick entsteht ein Gefüge, zart genug, um wieder zu vergehen.

Farbe sinkt in die Tiefe.
An ihren Rändern bleibt Licht zurück. Hier verdichtet sich etwas, dort öffnet sich eine Ferne.

Das Werden braucht Zeit.
Es kreist, verliert sich, setzt erneut an. Auch die kleinste Spur
verändert den Raum, durch den sie zieht.

Beim Betrachten folge ich diesen Bahnen, bis mein Blick langsamer wird. Die Mitte bleibt unerreichbar.
Doch etwas von ihrer Ruhe geht in mich über.

Vielleicht beginnt so ein Erwachen:
Eine Bewegung findet ihren Weg durch die Stille und setzt sich in uns fort.