Es ist nicht die Landschaft, die bleibt. Es ist das Gefühl, in ihr gewesen zu sein.

Das Gelb eines vergangenen Sommers. Die Wärme, die noch in der Erde liegt. Das Grün, das sich dem Licht entgegenstreckt, sich verdichtet, aufbricht und wieder verliert.

Nichts steht still. Linien durchqueren die Farben wie flüchtige Erinnerungen. Dunkle Spuren drängen aus der Tiefe hervor, während das Licht versucht, alles zusammenzuhalten.

Es ist kein bestimmter Ort und kein bestimmter Augenblick. Es ist das, was von ihnen zurückbleibt, wenn ihre sichtbare Gestalt längst verschwunden ist.

Der Sommer vergeht. Aber seine Farben leben weiter.